Aquello que se va cada mes.

Sabía que faltaba un sabor entre mi lengua,

un centímetro de vida entre la punta

y el deslinde de lo amargo de las lágrimas;

un segundo perdido para mis adentros.

Sabía que faltaba una nota en la canción,

que tocaba día con noche entre la dicha

e improvisaba y cambiaba inconforme,

por no encontrar sus pies sobre mi arena.

Sabía que aun no estaba en casa,

había muchos momentos de silencios indebidos;

tedios y gulas surgidas por la ausencia,

de aquello que levantase mi arma sin filo.

 

Sabía que lo había olvidado,

y entonces lo busque entre frutas y recuerdos,

en canciones y en diccionarios viejos,

entre la Luna y el cartón de mi basura.

Encontré tesoros y sentimientos,

pero aun mi lengua estaba incompleta,

aun mi canción no sabía empezar,

mi casa aun no era un hogar.

Empecé a retarme con belleza,

a cuestionar lo ya fundamentado,

a rezar por los que ya se habían salvado,

a olvidar los muertos en combate.

Sabía que todo era una farsa,

y en mi desdicha encontré caminos separados,

y entre ellos coordinaban el siniestro,

para devolverme, sin costos, lo perdido.

Ahora saboreo bofetones y sonrisas,

y tarareo ese requinto de mañana,

mi hogar ya tiene tiempo de habitarme;

ese es el vigor de este presente.