Un legado de experiencia.

 

Preso del libre pensamiento,

ese que me infundaron de pequeño;

otro de los sistemas obsoletos

que nos ha otorgado la vida.

Tomamos un remedio casero

en la calle donde morimos viejos;

tomamos drogas y venenos

en donde nadie note nuestra caída.

Vendí mi alma al diablo

por querer ser alguien verdadero,

otra marioneta para el infierno,

y otra gran estrella que fue vendida.

Quizás me sirva de escarmiento,

en la vida no hay caminos rectos;

sino mas bien curvas en las filas

de los lamentos y los actos incorrectos.

Llora cual alma y me arrepiento,

entre ruidos y silencio su vil eco;

entre sueños puede sobreviva

una gota de esperanza en los preceptos.

 

Actos incorrectos.

 

Algo expuesto fuera de ti,

un diente de león ardiendo;

el caos es lo que se de ti,

porque él en todos vive dentro.

Una broma fue cuando perdí

mi corazón todavía sediento,

las lágrimas que se derramaron

como ofrenda en este invierno.

Las siete y dos fue que volví,

el sueño cae otra vez muerto,

las pesadillas se han dejado

sus malos actos y anhelos.

Los tiempos cambiaron aquí;

el agua en vino no convierto,

sino, mas bien en licor amargo,

que destaza mi garganta al viento.

 

Ya no se que mal preferir,

si un abrazo falso en evento,

o una alegría de lo viril

de corazones negros por dentro.

El porque estoy aquí.

Juega un psicoanálisis,

evalúa las proporciones de mi locura,

muere bajo el éxtasis

de las drogas que nos dio la Luna.

Imagina un mundo nuevo,

lejos de la sistematización continua,

donde todo valga menos,

lo suficiente para razonar nuestro actúa.

Olvida todo lo que te conté,

olvida que hay alguien frente a ti,

observando todo objeto que toqué,

sin resultados a su caos senil.

Real sientes la parálisis

que te mantienen bajo la lupa;

tu solo ríes viendo el cáliz,

llena de agua de tez absurda.

Otra vez es por miedo

el porque tus palabras no fluyan,

mejor sigamos con el cuento

en las palabras que llamamos cura.

25 gramos el porque no moriré,

una teoría por la cual yo me valí

de mi simple vida que acabaré

en el instante que esto yo escribí...

Antologia especulativa.

Una historia, dos historias.

Erase una vez un hombre que nació.

Dos historias, tres historias,

y a la cuarta el hombre desertó.

Penas que se cargan pecadoras

en los hombros de aquel que hoy calló,

Vivió feliz por siempre,

o al menos eso fue lo que creyó.

¿Y que mas da si el es feliz?

una historia, dos historias,

una mentira decir hoy optó.

Da igual en el alma ser añil.

Dos historias, tres historias,

léeme otro cuento por favor.

Sonríe, yo existo para ti.

-¿Porque complicarme con tantos absurdos anhelos que nunca escucharás? ¿Cuál es el fin de este juego  en el que yo nunca paresco ganar? ¿Es acaso alguna de esas cosas que la vida te ha de enseñar o solo una esperanza lo suficientemente viva?

-¿Suficiente?

-Lo suficiente como para no morir, lo suficiente para dejarme moribundo. ¡Simplemente no lo entiendo! Dime de una vez si esto tendrá un buen desenlace, y si no para buscar alguna otra historia en la cual desfallecer.

-¿De qué estas hablando?

-¡No lo sé! quizás es una idea en mi mente de siempre encontrar el lugar donde caeré al final de mis días... más que un lugar... alguien con quien caer. Y si no es contigo... 

¿Porqué entre todas las personas tenías que ser tu?

-¿Lo hubieras querido de otra forma?

-No. Nunca. Pero una respuesta hubiera hecho la diferencia. ¡¿Por qué simplemente no respondiste?!

-¿Te sientes mejor?

-Para nada. Estoy harto de qu...

-shhh..... Sonríe, yo existo para ti.

Veredicto.

 Canté con el corazón tanto tiempo, 

que mis arterias se desgastaron,

el sístole y el diástole se desarmaron

por el descuido de querer eterno.

Siempre acepté un tercer intento,

porque los primeros no estaban equivocados;

todo es parte de un destino desalmado,

a mi parecer de los mejores inventos .

Esperas la respuesta del tormento,

por aquella que haga su llamado

que te lleve a sentir el más amado

o te deje en las fauces del haberno.

Muerte al débil en invierno,

Arriba el fuerte en el verano;

aun sigo esperando aquel otoño,

junto al veredicto de un mal juzgado.

Es peligroso estar sólo.

Una noche somnolienta

en el coche impregnado,

por el humo de puros caros,

tras el ver la luna llena

en el quemacocos.

Un recuerdo que aún habita

con el miedo de que regrese,

en el aire que suelta la ventila,

y me regrese al cuerpo que perece

por los nematodos.

Mira la Luna y negra nubes

que no ayudan a tu decadencia;

tu sabías que todo lo que sube,

de caída pierde la conciencia;

Todo un alboroto.

Hoy se esconde la decencia

y recorre parte del asfalto;

en el muro una insolencia,

en tus dedos desangrandado,

unos cuantos rotos.

Un encuentro que se agüita

por señuelos que envenenen,

con el cáncer maravillas,

que pesquen al cuerpo que amanece

en los terremotos.

El mundo muere

Hoy el mundo no se mueve,

hoy las voces no se escuchan;

solo un mudo grita fuerte

a oídos sordos sin fortuna.

Hoy el viento no lo sientes,

porque viento tiene hambruna;

después de tanto desenfrene

entre ricos con su gula.

Quizás mañana sea diabetes,

por esa sobredosis del azúcar;

hoy el viento no se mueve,

hoy la muerte no te escucha.

Muchos nombres no proponen

mas que un futuro que se ensucia

con las manos que nos dejen 

un "hoy el mundo no se estudia,

hoy el mundo muere".

Susurro atrevido.

Si dije algo desagradable

vestido en linda sinfonía,

al final sabes que quedaré

a la disposición de ti señorita.

Sobre mi no hay emociones

que desquiten mi querida

persona de mis canciones;

en cada una, mas bien crecida.

Si hay un final poco amigable,

trataré de contarte una maravilla;

quizás una mentira conoces,

pero al final solo una bella mentira.

Mi tiempo aumenta sin tus cantares,

y si trato de huir de mi vida,

sería solo si me acompañases

hasta el fin de una larga, larga cita.

 

El llanto del ángel.

Buscaste en armario sin puertas,

en el escenario donde soñaron amores,

en un cielo con cinco estrellas,

en el hielo que la nevera esconde.

Quizás debajo de tu cama,

en el pedazo de polvo enredado,

en tu pelo que dejas descuidada,

por el miedo a no encontrarlo.

En una canción de tema triste,

que con calor te llena cada día,

y de repente sé que sentiste

como el vientre te sacudía.

Lloraste al ver la camelia

podrirse con el son de tus amores;

hoy el viento te halla bella,

del invierno que mi alma aflore.

Ahora quebrando la portada,

del libro creado despechado;

un silencio cuando estas abandonada,

por el tiempo pasando condenado.

Es una canción que aun existe,

en cada bajón de algarabía,

cuando recuerdes lo que perdiste,

al no poder cambiar tu vida.

Soñar es una misión.

El tiempo en un reloj roto,

Los pasos que das en el mar,

La sangre en un baño rojo;

así de relativo es el soñar.

El año que reinó el mar Rojo,

El suelo que está en la profundidad;

la vida y sus distintos cerrojos,

que algún día alguien loco abrirá.

Sólo una puerta para un tonto,

una respuesta traída del mas allá,

los espíritus aun se hacen sordos,

y ciegos ante las puertas por millar.

 Me he metido en este embrollo,

de buscar las puertas y lo que habrá;

mas me temo no podré con el cerrojo,

porque antes el sueño me levantará.

Una linda mentira.

Todo pasó en una noche, un encuentro común y corriente, un saludo ameno y un te extraño en las manos que los leyeron. Nada que notar en particular. Las mismas manos que escribían, la misma distancia entre uno y otro. La Luna se ocultaba aquella noche, pero no presentíamos que era por el miedo de estar presente en tan crudo momento.

La misma ropa de siempre; un pijamas que no mostraba nada en especial, unos pies descalzos y un cobertor para el frío de los vientos del Sur. Los mismos ojos de siempre, unos falsos bañados de alegría, y unos simples queriéndose cerrar. 

Desde hace mucho que había roces. Las peleas son inevitables en cada relación, pero habíamos cruzado el límite de lo permitido. Era mas parecido a una batalla cada noche, en lugar del bello paseo por las flores que cada día nos estrecharía. Al final, el último argumento era cambiar todo. Cambiar la noche por el día, el te extraño por los besos, las manos por las lenguas, la distancia por la cercanía; la Luna por un Sol vivo, las pijamas por una ropa cómoda pero encantadora, los pies por zapatos, y el cobertor por unos brazos que calentasen el alma.

Hasta entonces, lo mejor era callar. Cual arresto, toda palabra se usaría en nuestra contra. Esa era nuestra forma de actuar. El silencio, el orgullo y el descontento eran moneda de cambio entre ella y yo; cosas tan pequeñas para nosotros que engorábamos inconscientes, ignorantes. Al final ese fue el despojo de las aves que cantaban, de las flores que acampaban.

Y las maletas se hicieron, los viajes se compraron, y llego cada quien a su destino. Y en la punta del encuentro, no estoy seguro de que pasó, un imposible, cosa del destino, una burla de la vida para el olvido. Ella no quiso hablar, yo no quise buscarle. Ella buscaba algo mas, algo que yo nunca le pude dar. Amor es una palabra muy fácil de pronunciar, pero difícil de entender. Si alguien pudiera definirla con palabras de seguro mentiría en su argumento. Y es que al final, cuando ames, no preguntaras, no dudaras, no desconfiaras, no reclamaras, no lloraras sino de alegría, no abandonaras, no engañaras, no dejaras de anhelar mas que su sonrisa, no morirás si la tienes a tu lado todavía, no defraudaras.

Son los 10 mandamientos de la prueba del amor que todavía, yo no he podido comprobar. Me gustaría aún creer que existe al final algo parecido a esta utopía de la cual yo sufro por atrapar entre los deseos de mi cobardía y la respuesta del cobarde.

El accidente 32.

Tan pronto como el rayo,
un instante, un dormilón,

un caminante desfalleciente,

en las fauces de un león.

Hoy cae como piedra,

mañana al devora almas,

que le recordara las viejas,

las nuevas y las feas historias.

Es inútil resistirse a la hiedra,

quemando los ojos como llamas;

arden como si fueran las grietas,

que al infierno mandasen la escoria.

 Perdí velocidad al tacto

del suelo con las luces de estribor;

no quiero despedirme decreciente,

aún no puedo decir adiós.

Un laboratorio se incendia,

una idea se incinera,

yo solo quiero mirar.

Dos caminos.

Una mentira en un beso,

algo parecido al amor, 

es todo lo que deseo,

es todo lo que perdió.

Unas palabras en un verso,

y de la estrofa nace el amor,

pero es un camino estrecho,

sin conocerse y sin valor.

Hoy tus ojos dan un cuento,

de llanto y falsa admiración;

que tus ojos aun no estén abiertos,

que es muy temprano para ver el sol.

Darás una vuelta con el viento;

cuidado y abrocha el cinturón,

que a veces puede parecer tormento

el viaje del viento al corazón.

En mis palabras hallo desconcierto,

entre mi esperanza y tu dolor;

que mis ojos aun no estén abiertos,

que el eclipse de Sol ya comenzó.

El engaño.

Su nombre era innecesario;

bastaba una mirada para caer

preso de un amor sedentario,

que ella nunca habrá de notar.

Su voz era un gusto falso,

una melodía que nunca ha de triunfar;

era mas un vistazo estacionario,

lo que te hacia  quedarte atrás.

Su carácter era un desagrado,

un caos que no pretendías escuchar,

ecos que invaden desalmando

a las victimas de su absurda bondad.

Mi sueño fue sólo un relámpago,

un instante de flaqueo y soledad;

al menos quiero seguir pensando

que he despertado de mi final.

Su nombre sigue siendo sagrado,

su voz es el sentir abrigado,

su carácter un defecto inestable

que mi sueño no supo interpretar.

La resignación del entendimiento.

Hoy te sientes piedra,

un momento en la vida

de toda mala hierba

que no le detendrá.

un instante de soledad,

un día sin saludar,

un sol que no saldrá,

por mas que grites a su lado.

Todo pasa y a veces vuelve,

a veces espejismo que estremece,

a veces muerte vestida de seda,

o solo un buen vino que compartir.

Un encanto que recuerdas,

un sentimiento de olvidar;

es inútil pensar en paraísos,

le dijo Eva al pobre Adán.

Una canción que quedará,

en un instante, en un bypass,

a afueras de la ciudad,

que le vio crecer llorando.

Una esperanza que perece,

quizás no hay labios que le besen

y le duerman de sus noches en vela,

de las pesadillas de la realidad.

Festín de sangre.

Son en noches como esta

que doy un grito en la ventana,

un salto y sin cabeza,

desmenuzo la mañana.

Desbarato la sorpresa,

por el deseo escarlata;

tentativa en su rareza,

al ansío lleve descansada.

Son en noches como esta

que en frenesí mi vida ahogada

sueña un mundo con belleza,

minucioso, sin estacas.

Monstruo y damisela,

adormecida en la velada

el brillo de la estrella,

que cae en sigilo guiada.

Un plan que se desecha,

prefiere dar la cara

para el caos de la decencia,

que pretenden las manadas.

Son en noches como esta

que una sonrisa se proclama

dueño del rostro de la bestia;

solo noches como esta.

Un mal veredicto.

¿Escuchas eso? Creo que es el corazón queriendo salir... Ha estado tanto tiempo aprisionado y siendo confundido con tanto inmundo criminal, que sus latidos solo exigen un poco de justicia divina. Sus matices ya no son rojos vivos, sino mas bien un morado moribundo, por la falta de oxígeno en la jaula donde le dejaste.

Su piel es aspera, desnuda tanto tiempo a un suelo de concreto y a un clima intempestivo. Sus ojos han quedado secos de las lágrimas que jamás has de notar y sus labios partidos y secos de tanto gritar lo mismo. Es cierto. El ha gritado meses, años. Tanto grito que apenas logras notar sus quejidos de lo afónico que ha quedado. 

Sus ojos han perdido la vista. Es curioso, porque se le ha acusado de no saber ver otros corazones. Ahora, realmente no los puede ver. Fuimos testigo, juez y verdugo de tantos errores; vendidos por hormonas apasionadas e irracionales, que vivieron para el peligro, y murieron escapando de el. A veces creo que esa es la muerte mas cruel que se les pudo dar, lejos de lo que los hacía sentir vivos... Quizás es un poco de la justicia divino que tanto exigía el corazón.

Y, a pesar de su apariencia demacrada, el corazón sonríe. Es su trabajo. El no puede darse el lujo de no levantarse de buen humor un día. Tantos dependen de el, tantos como los que le han dañado. Así como todos dependen de el, el depende de todos, para que en un todo logren hacer su propio circulo vital. Es cierto que ha sufrido mucho ahí dentro corazón, pero es deber del fuerte proteger al débil. Así el corazón de la condena de las emociones y demás órganos insensatos. Nunca lo agradecerán, pero así esta bien.

Ya fuera, se encuentra con un frío atroz, y una sociedad amargada. Un momento basta, como para sentir nostalgia por la soledad de la celda. Pero el sigue caminando, latiendo, sonriendo, escribiendo. Porque aunque sabe que leen de el y probablemente jamas sepa quienes fueron sus lectores, el quiere creer que su amor es una fanática de sus obras. Hay que seguir creyendo. Nadie mas lo hará.

 

 Deja un comentario sobre que te pareció la obra. A veces es bueno saber a quienes llegas.

Ni intangible, ni material.

¿Qué es material?

¿Qué es intangible?

palabras tan comunes

del uso de la sociedad.

Y es que al final,

aunque es imposible

tan simple como el lunes

es la propia saciedad.

El cuerpo es material,

dinero es material,

objetos material,

si lo rompes material.

La gente expresa mal,

el interés imprescindible

con el mal de lo soluble

tras los años que se van.

Lo malo no es material,

material es lo visible,

base solo del volumen

que el interés puede ocupar.

Intangible es no tocar,

intangible es mas allá,

algo de olvido y recordar,

es el alma y como actuar.

La gente expresa mal,

el amor y lo sensible

al interior poco voluble,

que el individuo mostrará.

El amor dentro no va,

el amor es invisible,

esta mal que calumnies

cuando en los mismos pasos vas.

 

Amar es algo mas,

ama sin inicio ni final,

sin propósito y sin paz

solo ama y nada mas.

Porque cuando sientas sin pensar,

sus ojos como gran candiles,

aun si no son azules,

será la luz incandescente del final.

Y si no importa donde viene, donde va,

mas que tu quieres seguirle,

aun si tu moral quebranta y conduce,

el amor a ciegas hallarás.

Porque en amor no hay razón ni moral,

ama ciego y sin contar,

amar pensando no es amar,

Ama sin razones que buscar.