La dama de gris

Mi aluvión ha parado por fin,

toque hierba y pequeñas piedras,

mientras peces rozaban mis piernas

y el viento me pintaba de arlequín.

A mi alrededor hay un jardín,

flores hermosas y enredaderas

que suben por una casa de madera,

donde habita la dama de gris.

En sus manos un amor senil

y en sus ojos la más bella tristeza,

que me invita a acercar con sutileza

y caer en ese callar sin salir.

En el frente la maquina inviril

y al fondo se quema una pila de novelas;

recuerdos de una gran tragedia

que el viento se lleva febril.

Quizás mañana vuelva a escribir

y me jacte de un fragmento de luz eterna,

o puede que tome el río a la tristeza,

deseando no haber sido tan feliz.