Palabras ciertas son las que nacen;
ni el amor vespertino,
ni las luces esperando que alcen
su calido delirio.
Verdades de modo inquietante,
cada una un estilo;
una muestra que no perdonasen
los fantasmas de mi vino.
Muerte y vida en mi fervor andante,
la prisa e imprevisto
ya no son parte ni integrantes
de este sucio rito.
Vacío aun mentiroso cobarde,
protegete del frio
del alma que busca los amantes,
vacía, tirada en el piso.
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