En las fauces de la resurrección,
a punto de entregarme a la desidia,
que no es lo mismo que la inconclusión,
ni mucho menos que la deriva.
Me escabullo entre la pasión,
entre los dedos que hablan profecías,
que no es igual que una predicción,
pero si mas cerca a una mentira.
No tengo tiempo para detención,
mis esposas me incomodan la poesía;
necesitaré menos atención,
por favor, llevadse mi comida.
Entonces termino mi alusion
entre paredes blancas y cenizas,
que traen días oscuros sin razón
¡alguien saqueme de psiquiatría!
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