Quisiera poder ver mas allá de las olas,
las amapolas de los niños sobre la cama,
las mañanas que despierta un alma sola,
ahora que sueño en compañía imaginaria.
Adoraría ver el chiste que guardan las rosas,
las modas que trascienden entre las manadas,
lo salada que pueden ser pequeñas gotas,
que escurren en los pómulos de cierta dama.
Lloraría si fuera el final de esta obra,
donde Pomorra fuese solo una farsa,
y mi balsa marchase sin rumbo, ni cola,
y la calma durase cual puestas las bragas.
Moriría si la Luna por mi casa ya no asoma,
si las moiras olvidasen el hilo de mi causa,
si la nada se apoderase de mis fobias,
y mis botas no tuviesen ya, mas demandas.
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