Amigo.

A alguien debería agradecer por dejarme en tan buena compañía, aun si deja plagado de absurdidad y desastre mi camino. Es sabio apreciar un oído que escucha, aun si escucha por igual a los demás; aun cuando su mente se llena hasta fin de mes, se que puedo esperar unos minutos de confidencia y estupidez; que aunque el parece estar mas perdido que yo, entiendo que es una carrera conjunta, de apoyo incondicional a pesar de lo imbécil que podamos llegar a ser; que aunque no siempre entendemos, siempre habrá una sonrisa del otro lado; y que mas da si no hay respuestas, cuando se puede borrar una molestia tan rápido como se traba una lengua.

Porque mas allá de buscar un alma gemela, primero se debe encontrar el desastre mas divertido de la vida y el destello que te lleve donde nunca hubieras pensado coincidir.

Gracias amigo.

Cuatro estaciones.

Un punto en el miedo,

una estrella fugaz sin cola,

un extraño los últimos días 

en que yo pise esta tierra.

Un nacido del sexo,

una droga seguida de otra,

una fantasía escondida

entre las bolsas del basurero.

Un cariño de antaño,

la sed que me brota cada hora,

al fin mi pecho calienta

con aquellas manos frías.

Una traición sin discordia,

un anhelo que termina;

tan pronto como dan las doce,

mi sueño es una hoja.

Bucle de vida.

Hace ya tiempo que no veo la Luna,

ni que soy víctima mortal del Sol,

que mi cabello no se alborota con el viento,

tiempo ya que no me despierto,

ni que el espejo diga lo feo que soy,

no hace falta vanidad absurda.

Hace meses que no se usar la pluma,

que olvidé como cantar con amor,

o que el amor me suena a un vil placebo,

invento de algún pobre perdedor

que buscó a una relación abreviatura.

Que decir de las búsquedas de ayuda,

que no son mas botines del ladrón,

sino tesoro de la humilde pasión,

que desborda tu boca con dulzura.

Hace ya que el café no suelta amargura,

sino un sabor de nostalgia y compasión,

una lágrima cayendo sobre la espuma.

Nigromante.

Dejadme ser la plaga que sacuda tus raíces,

el más crudo dolor que nunca has querido

o tal ves, el vino que se queda en el ático del pasado.

La crema en tus pómulos de bella dama,

la daga que atraviese tu corazón de arce,

la luz que te alcance en el Sol madrugado.

El cruce que te lleva por más de dos caminos,

el sueño prohibido para tu insomnio

y para aquellos indignos de disfrutarlo.

Algún día podría ser que llueva sobre ti

y de tu cabello me aferre con mi ultimo aliento,

mientras mi esencia se impregna en tus pies mojados.

Aguanta el peso de mis besos insensatos ,

que si la crisis del frío nos asoma,

el frío no podría separarnos.

Elíseos.

Cubridme con tu velo

y apartadme del sueño final,

ahí donde veo los elíseos

veo tu lado inmaterial.

¿Que sera del invento

cuando la Luna refleje su verdad?

puede que me vaya con el viento,

puede que no mire atrás.

Resguardad el miedo

para bienaventuranza personal,

pues no se vive sonriendo.

Juguemos con fuego

y déjame quemarme más,

pues mi alma está en hielo.

Enamorado.

El vivir enamorado es difícil.
Despertar con gran deseo,
rendirse ante un ser arriesgando
tu misma existencia por un gesto.

La noche torna larga y estéril;
el viento invade cual veneno
el cuerpo que tan poco has resguardado,
por culpa del detalle perfecto.

Entonces permaneces inmóvil,
expuesto a los mas absurdos recelos,
a la batalla continua de antaño,
donde el calor se vuelve un invierno.

Despiertas de nuevo sobre ti,
entre las sabanas y tu lecho;
para morirse aun es temprano,
para vivir no es ahora el momento.

Así es estar enamorado.













 

Yo por mí parte, me enamoro noche a noche, pues en el día es cuando vivo lentamente.

Mar de almohadas.

Deja me acuesto en este mar de almohadas

y que mi piel sucumba a las plumas de ganso y avestruz,

al calor de las brasas que has dejado atrás,

a los nobles recuerdos de mis noches olvidadas.

Dejame admiro el arcoiris de historias montadas;

en dirigibles con orquestas de interminables instrumentos

cada uno  explotando el silencio de mi jamás

y dejando un cráter en algún lar de las montañas.

Pena del invierno que no mate mi garganta,

que en escarcha yo me jactaré de mi ultimo aliento;

un grito que en algún lado hará cantar,

a un nuevo dirigible de armonías trasnochadas.