Elíseos.

Cubridme con tu velo

y apartadme del sueño final,

ahí donde veo los elíseos

veo tu lado inmaterial.

¿Que sera del invento

cuando la Luna refleje su verdad?

puede que me vaya con el viento,

puede que no mire atrás.

Resguardad el miedo

para bienaventuranza personal,

pues no se vive sonriendo.

Juguemos con fuego

y déjame quemarme más,

pues mi alma está en hielo.

Enamorado.

El vivir enamorado es difícil.
Despertar con gran deseo,
rendirse ante un ser arriesgando
tu misma existencia por un gesto.

La noche torna larga y estéril;
el viento invade cual veneno
el cuerpo que tan poco has resguardado,
por culpa del detalle perfecto.

Entonces permaneces inmóvil,
expuesto a los mas absurdos recelos,
a la batalla continua de antaño,
donde el calor se vuelve un invierno.

Despiertas de nuevo sobre ti,
entre las sabanas y tu lecho;
para morirse aun es temprano,
para vivir no es ahora el momento.

Así es estar enamorado.













 

Yo por mí parte, me enamoro noche a noche, pues en el día es cuando vivo lentamente.

Mar de almohadas.

Deja me acuesto en este mar de almohadas

y que mi piel sucumba a las plumas de ganso y avestruz,

al calor de las brasas que has dejado atrás,

a los nobles recuerdos de mis noches olvidadas.

Dejame admiro el arcoiris de historias montadas;

en dirigibles con orquestas de interminables instrumentos

cada uno  explotando el silencio de mi jamás

y dejando un cráter en algún lar de las montañas.

Pena del invierno que no mate mi garganta,

que en escarcha yo me jactaré de mi ultimo aliento;

un grito que en algún lado hará cantar,

a un nuevo dirigible de armonías trasnochadas.

Absurdo milagro.

Hoy podría ser la noche en que los brincos de los conejos fuesen necesarios,

que la Luna se saltase alguna de sus fases

o que el odio no surgiese en los ojos de los pobres.

La noche en que los gatos gocen del amor,

y que los locos escriban otro éxito engendrado,

puede ser que hoy pueda que tenga razón,

que el Sol se atreva a salir desde el ocaso.

En el tope de milagros, hoy puede ser un buen día;

aunque si la Luna me dice lo contrario,

puede que las aguas se dividan de nuevo,

en busca del camino mas corto hacia sus manos.

Hoy podría ser el día de cambiar el calendario,

en una fecha entre Junio y sus finales,

porque hoy puede que surja el mas absurdo milagro.

Fragmentos.

...De repente, y no muy sorprendido al respecto, la luz me abandonó también. Me encontraba perdido en mi propio hogar y solo me acobijaba el frío de la distancia y el sudor de la desesperación. Había sido un día memorable, como la caída de Hitler o el 9/11, de esos que dejan un trago amargo a un poco de gente y con plena ignorancia al resto. Este día no tuvo muertos que conociese, pero hoy morí.

El viaje más largo.

Supongo que el dolor es cuestión de sensaciones,

pero hoy he esperado una voz en vano,

en mi mente se ha perdido el eco susurrando

que nadie vendrá en esta noche.

He disparado al corazón de todas las razones,

pues no entiendo a donde vamos,

pretendes ocultar donde has dado tus pasos;

tu amas la revancha y el reproche.

La mañana me maldice por todo mi desorden

y me temo no entiendo donde caigo,

puede que la ley la haya hecho el diablo

porque el polvo de otros come.

Ahora puedes tapar tan bien tus emociones

con que la puerta hayas cerrado,

yo me volveré de ti el viaje mas largo,

el desayuno que nunca comes.

Sueños perdidos.

Una vez perdido,

el sueño tiene cuidado donde pisa;

a veces entre ciénagas sin vida,

a veces entre sueños desidiosos.

Se sienta en un rincón,

esperando que ovejas vengas de prisa

y salten la barda del estigma,

esperando no llegue el fin escamoso.

Y suelta el llanto y pierde el calor,

poco a poco se pierde en la brisa,

desaparece sin decir adiós.

Entonces aparece el cobertor,

y la almohada susurra y me acaricia,

aun no sueños, pero duermo hoy. 

El rito.

Aun el cielo no me llora

y ya te escondes de sus gritos,

se que a tiempo llegas para el rito

que del río en tus ojos desemboca,

Aun los autos no amontonan

en la curva de tu cuerpo derruido

mas ya en el colapso de los vidrios

los fragmentos arrojados en la alfombra.

¿Qué es lo que tanto grita?

¿De que se trata nuestro rito

sino de augurios de tu boca?

¿Qué es lo que te corta?

¿Es acaso la ruina de los vidrios

o soy yo con mi voz remota?

Mundo.

Hay que ver en que mundo hemos caído,
que al mínimo tacto desaparece la cordialidad
y al mínimo consuelo de realidad el sueño explota
la fina vaina de deseos y metas sin cumplir,
y al caer del árbol de delicias brota
la dulce cascara de un nuevo ser maligno.

Para ser tontos aquí enseñan de niño,
y a creer en las reglas de lo incorrecto y la bajeza,
desechar aquel viejo trapo de buenas obras,
y ponerse el saco de la lujuria y el kashmir;
en el suculento miedo dejar nuestras botas
que habrían protegernos del suelo frío.

Hay que ser ciegos para no notar el hilo,
la fina tela de titiritero tomando tus muñecas,
el caminar falso de los pies y sus maniobras,
que entretienen a quien si conoce del vivir,
aquellos que han colado del río sus gotas
y que se han hecho con el viento para si mismos.

Hay que ver en que mundo hemos perdido.